Pero qué aburrido

Si nunca sabes lo que quieres
cómo puedo pretender que sea a mí.

Por cómo me tocas

me gustaba cuando por momentos me hablabas sin usar palabras.

Pasión

No suelo decir

mucho 

a veces

veo una cafetería y creo

que entramos

o que estás allí

o que vas a sentarte

o me estás esperando

para mirar cómo me siento en 

la silla en frente

hacia tus ojos azabache.

No suelo
acariciar
la esquina en la que nos metíamos
mano

es una esquina no somos nosotros

¿seguro que no estamos aún allí?

Parece que no habla.

Podría asegurar que eres tú
que tu torso sabía a naranja

que no sabíamos cómo iba esto

o que tus dedos

hacían música en mis costillas.

Cuando no suelo hacerlo

la locura juguetea con la razón.

Sin embargo ya no lo hago.

No digo que no lo haga.

Digo que normalmente no lo hago.

He dejado de hacerlo.

No tengo tus imágenes, ni mis brazos

alrededor de tu cuerpo

ni mi cara en tu hombro ni mis pies

entre los tuyos ni tampoco

paso por ese café por la plaza en la 

que discutimos en el banco que

nos tocamos.

No suelo hacerlo ya no ahora

por ejemplo en este momento tan sólo

digo aunque pocas cosas

las últimas que te pertenecen:

aunque ni siquiera esto sea un poema
aunque mis palabras sean tan sólo eso

tuyas.

Vente

Sé de alguien que le gustaría ahora mismo
comerte la boca a besos

pero no te voy decir quién soy.